ПОЭТ

 

                                                   Душа поэта, как комета

                                                    Скоро плывёт над нами, 

                                                    В ясном полёте истины

                                                    Сгорая в ярком пламени. 

Могу ли считать себя поэтом? Трудный для меня вопрос, нигде этому не учился, писать начал лишь после шестидесяти лет в конце 2018 года. После того где то вычитал, что таким как я ( здесь про здоровье) необходима умственная нагрузка в виде составления слов, игры в шахматы и т.д.  Так начались мои стихосложнния в начале были предложения, потом короткие стихи и только весной 2020 года опубликовал первые стихи  в Facebook и Twitter . Читателей к 2022 году не мало - два своих сайта, ещё три других, соц сети, WordPress. Даже примерная цифра она пятизначная, но не это  главное, важно то чтобы люди читали. Но  есть  те кому это не нравится и ведут и днём и ночью со мной и с моими стихами постоянную "войну". На фото их методы. 

Есть истина жизни - " Подлость и низость безмерны." 

  Не хочу в последние дни

                     Ожидать своей смерти, 

                              Лучше за правое дело - 

                                      Кровью до капли истечь.

ОТ СЛОВА К СЛОВУ

Рождаются мои стихи

Вдохновением густым, 

В обманчивой тиши

Крылатыми мечтами.

Выбирая свой алфавит 

Буквы от слова к слову, 

Мнимо бегут торопясь

По белому листу бумаги. 

Тишина, устали слова 

Медленно кружит стих, 

Лениво подбирая текст 

Выражаясь лихо в такт. 

ХУДОЖНИК 

Прохладным утром

На стекле туманном, 

Рисовал я в детстве

Без холста и красок. 

Солнца ясный круг 

В тот счастливый миг

Детства своего, 

Без всяких заморочек. 

Только я об этом знаю

И то холодное стекло, 

Что я художник с малых лет

Рисующий мечту. 

Было время золотое

От которого теплее, 

Даже в день холодный

С той простой мечтой. 

Я художник с детства

Рисующий мечту, 

Вечный Солнца круг

На листе прозрачном. 

НЕ СТАЛО ПОЭТА

Сразила пуля поэта 

Но сердце незримо его ,

Всё равно тихо бьётся

Своей мечтой о свободе .

Не убьёшь его ничем 

Он любит  жизнь особо ,

В порыве стремительном

Воплощая её в поэзии .